Dessus les bures de pierre des pénitents
le vent souffle, aveugle, et chasse les patronymes.
Le soleil vient de haut, et ils ont cherché
à le piéger.
Plages de reflets à perte de vue,
aveuglent tout autant,
même la lavande.
Une ferme seigneure, ici, avec trois
ânes, fièrement indifférents.
Brodequins comme montures, tous enveloppés
de poussière, et chacun retourne
à retourner ses fautes.