Tout se passe comme si
(déjà toute l’ironie enveloppe toute la morgue)
c’était un progressif continu
le monde,
et comment peut-il en être autrement ?
Ou parfois non : une falaise, une fleur, le rivage,
ou bien le piège, le rapt, la catastrophe.
Alors, tout à coup, ce qui était n’est plus.
Il y aura du progressif, là aussi, mais tellement infime, tellement freiné
presque immobile,
on ne retient que l’arrachement des pattes,
l’écrasement gluant d’une coquille.