Miroir ? Mémoire. Ce que nous avons touché quand nous avons levé les yeux, ou que nous avons réussi plutôt à les arracher à de petits signes noirs comme des pattes de mouches, nous ne le savons déjà plus. L’un parle de Beckett, du choc causé, l’autre de Celan, le troisième de Blanchot. Bien, peu importe. Le fait est que, subitement, s’est trouvée une justification à ce qui semblait tellement absurde et qu’en vérité cette révélation est apparue comme une rencontre avec soi-même, une aventure, un destin peut-être ? Un canal pour écrire ? Un voile pour couvrir le monde