Lorsqu’il sort du four, ce n’est pas que le pain est chaud.
Il est brûlant, bouillant, il exhale une fumée elle-même brûlante, et il n’y a guère à compter sur la croûte pour affronter la mie et réciproquement. C’est un tout intouchable, immangeable, incorrigible.
Une brique braille, une poignée de verre pilée.
Un hérisson d’étoiles.
Pour ma part, ce pain qui sort du four concentre toutes les énergies que j’ai dépensées dans la nuit, balle de déjection nocturne. Je l’ingère comme rituel, lors d’un rituel, avec beurre demi-sel et miel de lavande.
Je ravale alors la nuit de muscles et de stupre.