La chaleur s’est abattue comme de grandes murailles sur le pays, et tous les gestes se sont défaits puis deviennent laborieux.
Chaque soir de gros cumulus amenaient leur promesse d’apaisement, on aurait dit des grands cotons sur les montagnes au fond. Mais il semblait qu’ils ne pouvaient jamais venir jusqu’à nous. Il enflaient comme de grosses têtes absurdes, et plus ils enflaient, plus la chaleur devenait prégnante, te collait à la peau, jusque sous la peau.
Les appétits cessent. La saison se fait languir, on annihile le temps.
On se pose sur le sol, il nous faut de grandes bâtisses sombres. Des envies de grands arbres, de vent frais, de Nièvre, de Bièvre.
On mange une pêche dont le suc coule sur les cuisses. On laisse faire. Une passe, une autre, encore une. On attend que tout cesse. C’est le lit majeur.