Les deux filles dormaient, la fenêtre sans perspective, blafarde, luisait.
Des mots faisaient des tours sur lesquelles d’autres veillaient, à la ronde. D’autres enfin, dedans, s’arrachaient des parois sur lesquelles ils se projetaient. D’autres à l’écart geignaient. D’autres ne faisaient que feindre. Telles étaient les attentions, au moment où, sans dictionnaire, les langues babéliennes ruminaient, ronronnaient. On aurait dit de grands chats peu amènes. On aurait dit des élevages de solitudes. On aurait les nôtres, ils nous avaient dits. Vous ne partirez pas sans. Vous aurez ce qu’il faut ; vous serez gâtés. Vous verrez.
Nous avons vu ; et depuis que nous voyons, nous évitons de penser.