Amener dans ses poches les plissures des yeux d’un sage, large de gestes et jusqu’à nous bon.
M. nous dit qu’il a 87 ans, mais il en paraît largement quinze de moins.
De lui je conserve toujours avec moi l’idée simple que le monde, étant complexe, nous engage à déplacer les lignes, les paroles ; à nous envisager peu sages, visages changeants. Quelques minutes encore soufflant. Puis l’autre aussi, par le fait, existe si tu demeures. Car des maisons sans fenêtres ni portes ne sauraient se tenir, ou un mur aveugle sans fissure.
Comment ne pas soumettre à la mort la question même de son existence ?