« Puisque c’est le marché de la poésie, on pourrait lire des poèmes » on m’avait dit, et pourquoi pas ?
Lundi reste lundi. Les cris tombent dans le coton.
Ensevelis.
Rien n’est beau parce que rien n’est complet.
Sauf l’ennui c’est la satiété.
Sud
Vous avez déjà fait des trous dans l’air
vous avez jamais découpé la lumière en festons
pour orner de créneaux
les châteaux sur la mer ?
Vous saviez
filer
le sable ?
Demain
Peut-être
c’était hier demain
et cent mains, et le pain
et cymbales de fête.
Tenir dans la grande paix déserte.
Restes de repas.
Tu trésailles. Vole à nouveau
la mouche vers sa peine
Départ
Peut-être de ces gestes usés
un matin je fuirai ; le soleil nu
attrapera aux épaules l’ombre attristée.
Là-haut sur les platanes, latrines des chiens,
je regarderai le ciel ; et le cœur
entier de fragments célestes
je courrai à la gare au premier train
Trahisons
Ma langue est impoétique et étrange.
Je vécus parmi les bêtes, je n’ai jamais su de madrigaux
que des sons stridents.
Donc je me tais. Je sais que tu mens.
C’est ce que fait le ciel.
Il s’obscurcit en traître.
Sans titre
Toujours loin,
non de moi, mais de la vie,
s’échappaient mes amants.
A présent c’est la vie
qui s’échappe de moi.
Eux ?
Pour eux tout va bien.
Tellement de gens
Tellement de gens
sont passés sur ce sentier
sur lequel je passe maintenant
seule
entre la ruine
des champs
et les propriétés
gardées par des serpents
Le myrte et le laurier
qllèrent rejoindre
les blasons et les emblèmes
au Musée
elle est vide
la crédence humble,
on sème sur l’asphalte
les graines.
Ailleurs on transpire
on moissonne.
Il y aura du blé dans les étoiles
— disent-ils —
des elysées
les champs de mars.
Secrets
La porte est en verre
elle n’a pas de secrets
comme dans un quartier de Naples ou de Hollande.
Sauf le plus secret des secrets :
qu’est-ce que je fais, moi
dans cette maison ?