Texte ancien, en cinq morceaux (dont un fait défaut) : 1 • 2 • 3 • 4 • 5
Lorsque le jour se retire cédant la place à l’errance et à la possession, l’amer et le piquant deviennent liquides et doucereux.
Un homme s’accommode de l’esquisse qui l’entoure.
Il l’entretien, il y prend sa part, et même, il la signe.
Ainsi les nuits béâtes se succèdent et rares parmi celles-ci où le corps apparaît.
Le concret s’évapore — mais rien n’est léger. Au contraire est la duplicité du solide dilaté.
L’homme est la chambre qu’il habite. Il se débat en elle et t’y attend.
L’ennui : le peu de gravier qui aspire à servir.